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11月13日 11/
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Entonces y además
Cuando el llanto, partido en dos mitades, cuelga, sombríamente, de las manos, y el viento, vengador, viene y va, estira el corazón, ensancha el desamparo.
Cuando el llanto, tendido como un llanto silencioso, se arrastra por las calles solitarias, se enreda entre los pies, y luego suavemente se deshace.
Cuando morir es ir donde no hay nadie, nadie, nadie; caer, no llegar nunca, nunca, nunca; morirse y no poder hablar, gritar, hacer la gran pregunta.
Cuando besar una mujer desnuda sabe a ceniza, a bajamar, a broza, y el abrazo final es esa franja sucia que deja, en bajamar, la ola.
Entonces, y también cuando se toca las dos manos el vacío, el hueco, y no hay donde apoyarse, no hay columnas que no sean de sombra y de silencio.
Entonces, y además cuando da miedo ser hombre, y estar solo es estar solo, nada más que estar solo, sorprenderse de ser hombre, ajenarse: ahogarse sólo.
Blas de Otero |
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 | | | | | | | | | 11月5日
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UN AMOR INDECISO
Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta... Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.
Yo le digo al amor: - ¿Qué te trae a mi casa? Y el amor no responde, no saluda, no pasa...
Es un amor pequeño que perdió su camino: Venía ya la noche... Y con la noche vino.
¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!... ¿Que palabra no dice, qué nombre no me nombra?...
¿Qué deja ir o separa? ¿Que paisaje apretado se le quedó en el fondo de los ojos cerrados?...
Este amor nada dice... Este amor nada sabe: Es del color del viento, de la huella de un ave. (...) Extraño amor sin rumbo que me gana y me pierde, que huele las naranjas y que las rosas muerde...
Que todo lo confunde, lo deja... ¡Y no lo deja! Que esconde estrellas nuevas en la ceniza vieja...
Y no sabe morir ni vivir: Y no sabe que el mañana es tan solo el hoy muerto... El cadáver futuro de este hoy claro, de esta hora cierta... Un amor indeciso se ha dormido a mi puerta...
Dulce Mª Loynaz
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"...Quién pudiera como el río, ser fugitivo y eterno..."

"Isabella and the pot Basil"
John W. Alexander
Reseña biográfica
de Dulce María Loynaz
Poeta cubana nacida en La Habana en 1902 y fallecida en 1997. Después de Doctorarse en Leyes, colaboró con las más prestigiosas publicaciones de su país y viajó muchas veces por Europa, Asia y América. Su poesía expresa la feminidad con ciertas pinceladas impresionistas y un toque íntimo como el de pocas poetisas caribeñas. En 1986 recibió el premio Nacional de Literatura de su país, en 1991 el Premio de la Crítica y en 1992 el premio Cervantes, convirtiéndose desde entonces en directora de la Academia Cubana de la Lengua. © 10月7日 07/10/2009 14:38
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MEJOR NO QUIERO VERTE...
Mejor no quiero verte... sería tan sencillo cruzar dos o tres calles... Y tocar en tu puerta. Y tú me mirarías con tus ojos sin brillo sin poder sonreírme con tu sonrisa muerta.
Mejor no quiero verte... porque va a hacerme daño pasar por aquel parque de la primera cita. Y no sé si aún florecen los jazmines de antaño ni sé quién es ahora la mujer más bonita.
Mejor no quiero verte... porque andando en tu acera sentiré casi ajeno todo lo que fue mío. Aunque es sólo una esquina donde nadie me espera y unos cristales rotos en un balcón vacío.
Sí... seguiré muriendo de mi pequeña muerte de hace ya tantos años el día que me fui pues por no verte vieja... mejor no quiero verte, pero tampoco quiero que me veas tu a mí.
José Ángel Buesa
| | | | | | | | 5月19日 ¿QUÉ PASARÍA?..... (MARIO BENEDETTI)
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Qué pasaría si un día despertamos dándonos cuenta de que somos mayoría? Qué pasaría si de pronto una injusticia, solo una, es repudiada por todos, todos que somos todos, no unos, no algunos, sino todos? Qué pasaría si en vez de seguir divididos nos multiplicamos, nos sumamos y restamos al enemigo que interrumpe nuestro paso? Qué pasaría si nos organizáramos y al mismo tiempo enfrentáramos sin armas, en silencio, en multitudes, en millones de miradas la cara de los opresores, sin vivas, sin aplausos, sin sonrisas, sin palmadas en los hombros, sin cánticos partidistas, sin cánticos? Qué pasaría si yo pidiese por vos que estás tan lejos, y vos por mí que estoy tan lejos, y ambos por los otros que están muy lejos y los otros por nosotros aunque estemos lejos? Qué pasaría si el grito de un continente fuese el grito de todos los continentes? Qué pasaría si pusiésemos el cuerpo en vez de lamentarnos? Qué pasaría si rompemos las fronteras y avanzamos y avanzamos y avanzamos y avanzamos? Qué pasaría si quemamos todas las banderas para tener solo una, la nuestra, la de todos, o mejor ninguna porque no la necesitamos? Qué pasaría si de pronto dejamos de ser patriotas para ser humanos? No sé... me pregunto yo, qué pasaría?
(Mario Benedetti)
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| | | 4月27日
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Omar Khayyam:
«RIMAS ORIENTALES»:
1. CONFIDENCIALES
I. CORAZÓN
Más que cien Kaabas hechas de agua y tierra vale en la vida un noble corazón; en los países del mañana aferra cuantos puedas al propio corazón, y en las tierras del hoy, de un puro amigo adhiérete por siempre al corazón.
Deja ya de la Kaaba el falso abrigo, y corre al mundo en pos de un corazón.
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II. EL LENGUAJE MISTERIOSO
Este rubí precioso fue extraído del fondo de una mina ignota y rara, y esta perla purísima y sin copia en seno oculto de la mar fue hallada...
Mas digo mal: ni mina ni océano de otras minas u océanos se apartan: Sólo el secreto del amor se expresa en lengua de los hombres ignorada.
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III. SOY ASÍ
¿Que yo del vino soy devoto ciego? Y bien, lo soy. ¿Que soy infiel, idólatra del fuego? Y bien, lo soy.
Cada uno de mí en su idea fía; mas yo, dueño de mí, tengo la mía: Soy lo que soy.
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IV. EL VINO DE AMOR
Mi pobre corazón de angustia herido y de locura, no podrá curarse de esta embriaguez de amor, ni libertarse de la prisión donde quedó sumido.
Pienso que el día de la creación en que el vino de amor fue al hombre dado, el que llenó mi copa fue esenciado con sangre de mi propio corazón.
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Reseña biográfica
Nació en Nichapur, Persia, hacia el año 1040 de la era cristiana, y vivió cerca de ochenta años. Libertino, sibarita, ácido, místico y profeta, estudió Matemáticas y Astronomía, reformó el calendario musulmán, cultivó el Derecho y las Ciencias Naturales, pero todo le resultó insuficiente a la hora de resolver el misterio del Universo, las pasiones humanas y la existencia misma. Se destacó en el plano de las letras por sus famosas «Rubaiyat», que constituyen una alabanza al brindis, una enorme plegaria fragmentada en estrofas que remiten a la celebración del vino y del goce del instante frente a la finitud de la vida. © 4月21日
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DEFENDER LA ALEGRÍA
Defender la alegría como una trinchera defenderla del escándalo y la rutina de la miseria y los miserables de las ausencias transitorias y las definitivas
defender la alegría como un principio defenderla del pasmo y las pesadillas de los neutrales y de los neutrones de las dulces infamias y los graves diagnósticos
defenderla alegría como una bandera defenderla del rayo y la melancolía de los ingenuos y de los canallas de la retórica y los paros cardiacos de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino defenderla del fuego y de los bomberos de los suicidas y los homicidas de las vacaciones y del agobio de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza defenderla del óxido y la roña de la famosa pátina del tiempo del relente y del oportunismo de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho defenderla de dios y del invierno de las mayúsculas y de la muerte de los apellidos y las lástimas del azar y también de la alegría.
MARIO BENEDETTI
By Andrea
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1月24日 14/09/2006 14:11
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UNA MUJER DESNUDA
Y EN LO OSCURO |
CLIC EN IMAGEN
Una mujer desnuda y en lo oscuro tiene una claridad que nos alumbra de modo que si ocurre un desconsuelo un apagón o una noche sin luna es conveniente y hasta imprescindible tener a mano una mujer desnuda
una mujer desnuda y en lo oscuro genera un resplandor que da confianza entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas y los ojos felices y felinos miran y de mirar nunca se cansan
una mujer desnuda y en lo oscuro es una vocación para las manos para los labios es casi un destino y para el corazón un despilfarro una mujer desnuda es un enigma y siempre es una fiesta descifrarlo
una mujer desnuda y en lo oscuro genera una luz propia y nos enciende el cielo raso se convierte en cielo y es una gloria no ser inocente una mujer querida o vislumbrada desbarata por una vez la muerte
MARIO BENEDETTI
| | | 12月31日 /12/2008 14:09
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MI CORAZÓN NO SABE LO QUE ESPERA
Mi corazón no sabe lo que espera, pero yo sé que espera todavía... igual que aquella noche que llovía y te besé bajo la enredadera.
Tu amor se fue como si no se fuera... pues algo tuyo vuelve cada día... y me dejaste la melancolía de doblar el pañuelo a tu manera.
Esta noche de viento y lluvia fría quiero pensar que si tu amor volviera... al dejar de llover, ya no se iría.
Y estoy aquí, bajo la enredadera... y como aquella noche en que llovía mi corazón no sabe lo que espera. JOSÉ ÁNGEL BUESA
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| | | | | 12月30日
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| Enviado: 29/10/2008 18:08 |
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QUIEN NO AMA NO VIVE *
Quienquiera que fueres, óyeme: si con ávidas miradas nunca tú a la luz del véspero has seguido las pisadas, el andar süave y rítmico de una celeste visión;
O tal vez un velo cándido, cual meteoro esplendente, que pasa, y en sombras fúnebres ocúltase de repente, dejando de luz purísima un rastro en el corazón;
Si sólo porque en imágenes te la reveló el poeta, la dicha conoces íntima, la felicidad secreta, del que árbitro se alza único de otro enamorado ser;
Del que más nocturnas lámparas no ve, ni otros soles claros, ni lleva en revuelto piélago más luz de estrellas ni faros que aquella que vierten mágica los ojos de una mujer;
Si el fin de sarao espléndido nunca tú aguardaste afuera, embozado, mudo, tétrico mientras en la alta vidriera reflejos se cruzan pálidos del voluptuoso vaivén),
Para ver si como ráfaga luminosa a la salida, con un sonreír benévolo te vuelve esperanza y vida joven beldad de ojos lánguidos, orlada en flores la sien.
Si celoso tú y colérico no has visto una blanca mano usurpada, en fiesta pública, por la de galán profano, y el seno que adoras, próximo a otro pecho, palpitar;
Ni has devorado los ímpetus de reconcentrada ira, rodar viendo el valse impúdico que deshoja, mientras gira en vertiginoso círculo, flores y niñas al par;
Si con la luz del crepúsculo no has bajado las colinas, henchida sintiendo el ánima de emociones mil divinas, ni a lo largo de los álamos grato el pasear te fue;
Si en tanto que en la alta bóveda un astro y otro relumbra, dos corazones simpáticos no gozasteis la penumbra, hablando palabras místicas, baja la voz, tardo el pie;
Si nunca al roce magnético temblaste de ángel soñado; si nunca un Te amo dulcísimo, tímidamente exhalado, quedó sonando en tu espíritu cual perenne vibración;
Si no has mirado con lástima al hombre sediento de oro, para el que en vano munífico brinda el amor su tesoro, y de regio cetro y púrpura no tuviste compasión;
Si en medio de noche lóbrega cuando todo duerme y calla, y ella goza sueño plácido, contigo mismo en batalla no te desataste en lágrimas con un despecho infantil;
Si enloquecido o sonámbulo no la has llamado mil veces, quizá mezclando frenético las blasfemias a las preces, también a la muerte, mísero, invocando veces mil;
Si una mirada benéfica no has sentido que desciende a tu seno, como súbito lampo que las sombras hiende y ver nos hace beatífica región de serena luz;
O tal vez el ceño gélido sufriendo de la que adoras, no desfalleciste exánime, misterios de amor ignoras; ni tú has probado sus éxtasis ni tú has llevado su cruz.
Víctor Hugo
Versión de Miguel Antonio Caro
*No ha habido que traducir el título, porque el autor tuvo el capricho de ponerlo en español. N. del T.

PINCHA MI CORAZON
| | | | | | | | | | | | | | | 12月28日 26/11/2008 18:01
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Recuerdo un pueblo triste y una noche de frío y las iluminadas ventanillas de un tren. Aquel tren que partía se llevaba algo mío, ya no recuerdo cuándo, ya no recuerdo quién.
Pero sí que fue el viaje para toda la vida y que el último gesto, fue un gesto de desdén, porque dejó olvidado su amor sin despedida igual que una maleta tirada en el andén.
Y así, mi amor inútil, con su inútil reproche, se acurrucó en su olvido, que fue inútil también. Como esos pueblos tristes, donde llueve de noche, como esos pueblos tristes, donde no para el tren. José Angel Buesa
| | | | | | | | 0:50
BALADA DEL MAL GENIO Hay días en que siento una desgana de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse y me hallo solidariamente cretino apto para que en mí vacilen los rencores y nada me parezca un aceptable augurio.
Días en que abro el diario con el corazón en la boca como si aguardara de veras que mi nombre fuera a aparecer en los avisos fúnebres seguido de la nómina de parientes y amigos y de todo indócil personal a mis órdenes.
Hay días que ni siquiera son oscuros días en que pierdo el rastro de mi pena y resuelvo las palabras cruzadas con una rabia hecha para otra ocasión digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.
Días en que uno sabe que hace mucho era bueno bah tal vez no hace tanto que salía la luna limpia como después de jabón perfumado y aquello si era auténtica melancolía y no este malsano, dulce aburrimiento.
Bueno, esta balada sólo es para avisarte que en esos pocos días no me tomes en cuenta. Mario Benedetti
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Celos
Ya sólo eres aquella que tiene la costumbre de ser bella. Ya pasó la embriaguez, pero no olvido aquel deslumbramiento, aquella gloria del primer momento, al ver tus ojos por primera vez. Y sé que, aunque quisiera, no he de volverte a ver de esa manera. Como en aquel instante de embriaguez, y siento celos al pensar que algún día, alguien, que no te ha visto todavia, verá tus ojos por primera vez.
Jose Angel Buesa
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IBA YO...
Iba yo por un camino, cuando una voz de mujer dijo detrás de mí:
"¿Me conoces?. Me volví y le contesté: "No recuerdo tu nombre."
Ella me dijo:
"Yo soy aquella Tristeza profunda que sufriste hace tiempo." Sus ojos se parecían a la mañana cuando el rocío está todavía en el aire.
Permanecí en silencio y luego le contesté:
"¿Has perdido aquella carga inmensa de lágrimas?" Ella sonrió sin contestarme. Comprendí que sus lágrimas habían tenido tiempo de aprender el lenguaje de las sonrisas.
Me recordó:
"Una vez aseguraste que conservarías tu tristeza para siempre". Avergonzado, respondí: "Es verdad, pero los años han pasado..."
Después, con su mano entre las mías, le dije:
"Pero tú también has cambiado."
Entonces, ella me contestó, serena:
"Debes saber que lo que un día fue Tristeza es ahora Paz..."
Rabindranath Tagore
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Deseos
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Yo quisiera salvar esa distancia, ese abismo fatal que nos divide, y embriagarme de amor con la fragancia mística y pura que tu ser despide.
Yo quisiera ser uno de los lazos con que decoras tus radiantes sienes; Yo quisiera, en el cielo de tus brazos, ¡beber la gloria que en tus labios tienes!...
Yo quisiera ser agua y que en mis olas, que en mis olas vinieras a bañarte para poder, como lo sueño a solas, a un mismo tiempo por doquier besarte.
Yo quisiera ser lino, y en tu pecho, allá en las sombras, con ardor cubrirte, temblar con los temblores de tu pecho y morir del placer de comprimirte.
¡Oh!...¡Yo quisiera mucho más!...¡Quisiera llevar en mí, como la nube, el fuego; más no, como la nube en su carrera, ¡para estallar y separarnos luego!...
Yo quisiera en mí mismo confundirte, Confudirte en mí mismo y entrañarte; Yo quisiera en perfume convertirte, convertirte en perfume y aspirarte.
Aspirarte en un soplo como esencia, y unir a mis latidos tus latidos, y unir a mi existencia tu existencia, y unir a mis sentidos tus sentidos.
Aspirarte en un soplo del ambiente, y así verter sobre mi vida en calma toda la llama de tu pecho ardiente y todo el éter de lo azul de tu alma.
Aspirarte, mujer... De ti llenarme. Y en ciego y sordo y mudo constituirme, y ciego y sordo y mudo consagrarme al deleite supremo de sentirte y la dicha suprema de adorarte.
(Salvador Díaz Mirón) |
| | | | 12月27日
TE QUIERO
Te quiero... y me mueves el tiempo de mi vida sin horas.
Te quiero en los arroyos pálidos que viajan en la noche, y no termina nunca de conducir estrellas a la mar.
Te quiero en aquella mañana desprendida del vuelo de los siglos que huyó su nave blanca hasta el agua sin ondas donde nadaban tristes, tu voz y mi canción.
Te quiero en el dolor sin llanto que tanta noche ha recogido el sueño en le cielo invertido en mis pupilas para mirarte cósmica, en la voz socavada de mi ruido de siglos derrumbándose.
Te quiero (grito de noche blanca...) en el insomnio reflexivo de donde ha vuelto en pájaros mi espíritu.
Te quiero... Mi amor se escapa leve de expresiones y rutas, y va rompiendo sombras y alcanzando tu imagen desde el punto inocente donde soy yerba y trino.
Julia de Burgos
| | | | | | | | 12月25日 11/2005 3:03
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CON LA SIMPLE PALABRA
Con la simple palabra de hablar todos los días, que es tan noble que nunca llegará a ser vulgar, voy diciendo esta cosas que casi no son mías, así como las playas casi no son mar.
Con la simple palabra con que se cuenta un cuento, que es la vejez eterna de la eterna niñez, la ilusión, como un árbol que se deshoja al viento, muere con la esperanza de nacer otra vez.
Con simple palabra te ofrezco lo que ofreces, amor que apenas llegas cuando te has ido ya: Quien perfuma una rosa se equivoca dos veces, pues la rosa se seca y el perfume se va.
Con la simple palabra que arde en su propio fuego, siento que en mí es orgullo lo que en otro es desdén: Las estrellas no existen en las noches del ciego, pero, aunque él no lo sepa, lo iluminan también.
Y así, como un arroyo que se convierte en río, y que en cada cascada se purifica más, voy cantando este canto tan ajeno y tan mío, ¡con la simple palabra que no muere jamás!
J.A.BUESA
| | | | | | 12月24日
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TOCA MI PIEL
Toca mi piel, de barro, de diamante, oye mi voz en fuentes subterráneas, mira mi boca en esa lluvia oscura, mi sexo en esa brusca sacudida con que desnuda el aire los jardines.
Toca tu desnudez en la del agua, desnúdate de ti, llueve en ti misma, mira tus piernas como dos arroyos, mira tu cuerpo como un largo río, son dos islas gemelas tus dos pechos, en la noche tu sexo es una estrella, alba, luz rosa entre dos mundos ciegos, mar profundo que duerme entre dos mares.
Mira el poder del mundo: reconócete ya, al reconocerme
Octavio Paz.
| | | | 11月28日 008 19:51
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QUÉ ALEGRÍA VIVIR...
Qué alegría vivir sintiéndote vivido. Rendirse a la gran certidumbre, oscuramente, de que otro ser, fuera de mí, muy lejos me está viviendo. Que cuando los espejos, los espías, azogues, almas cortas, aseguran que estoy aquí, yo, inmóvil, con los ojos cerrados y los labios, negándome al amor de la luz, de la flor y de los nombres, la verdad transmisible es que camino sin mis pasos, con otros allá lejos, y allí estoy besando flores, luces, habo. Que hay otro ser, por el que miro el mundo, porque me está queriendo con sus ojos. Que hay otra voz con la que digo cosas no sospechadas por mi gran silencio; y sé que también me quiere con su voz. La vida - ¡qué transporte ya! -, ignorancia de lo que son mis actos, que ella hace, en que ella vive, doble, suya y mía. Y cuando ella me hable de un cielo oscuro, de un paisaje blanco, recordaré estrellas que no vi, que ella miraba, y nieve que nevaba allá en su cielo. Con la extraña delicia de acordarse de haber tocado lo que no toqué sino con esas manos que no alcanzo a coger con las mías, tan distantes. Y todo enajenado podrá el cuerpo descansar, quieto, muerto ya. Morirse en la alta confianza de que este vivir mío no era solo mi vivir: era el nuestro. Y que me vive otro ser de la no muerte.
PEDRO SALINAS
 
Webset @ LindaSombrita 2008. Respetar Autoria si deseas utilizarlo. | | | | | | | | | | | | | | | | | |
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AMOR TARDÍO
Tardíamente, en el jardín sombrío, tardíamente entró una mariposa, transfigurando en alba milagrosa el deprimente anochecer de estío.
Y, sedienta de miel y de rocío, tardíamente en el rosal se posa, pues ya se deshojó la última rosa con la primera ráfaga de frío.
Y yo, que voy andando hacia el poniente, siento llegar maravillosamente, como esa mariposa, una ilusión;
pero en mi otoño de melancolía, mariposa de amor, al fin del día, qué tarde llegas a mi corazón...
José Ángel Buesa
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| 2008 23:27
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ELEGÍA LAMENTABLE
Desde este mismo instante seremos dos extraños por estos pocos días, quien sabe cuántos años... yo seré en tu recuerdo como un libro prohibido uno de esos que nadie confiesa haber leído. Y así mañana, al vernos en la calle, al ocaso, tú bajaras los ojos y apretarás el paso, y yo, discretamente, me cambiaré de acera, o encenderé un cigarro, como si no te viera...
Seremos dos extraños desde este mismo instante y pasarán los meses, y tendrás otro amante: y como eres bonita, sentimental y fiel, quizás, andando el tiempo, te casarás con él. Y ya, más que un esposo será como un amigo, aunque nunca le cuentes que has soñado conmigo, y aunque, tras tu sonrisa, de mujer satisfecha, se te empañen los ojos, al llegar una fecha.
Acaso, cuando llueva, recordarás un día en que estuvimos juntos y en que también llovía. Y quizás nunca más te coloques aquel traje de terciopelo verde, con adornos de encaje. O harás un gesto mío, tal vez sin darte cuenta, cuando dobles tu almohada con mano soñolienta. Y domingo a domingo, cuando vayas a misa, de tu casa a la iglesia, perderás tu sonrisa.
¿Qué más puedo decirte? Serás la esposa honesta que abanica al marido cuando ronca la siesta: y tras fregar los platos y tras tender las camas, te pasarás las noches sacando crucigramas... y así, años y años, hasta que, finalmente, te morirás un día, como toda la gente. Y voces que aún no existen sollozarán tu nombre, y cerrarán tus ojos los hijos de otro hombre.
J.A.Buesa
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